طالب عبد العزيز
اليدُ الغليظة تمسك بي، اليدُ الخشنة السمراء ترفعني، الى نجم في فضائها، ومن هناك رحتُّ أطلُّ على الزمان والاشرعة والنساء. اليدُ الكبيرة بالاصابع الصفصاف، ليست اللينة، مخلوقة الحرث والغرس والجني، حسب. تمتدُّ فأتعلق بها، وتنثني فتكون عرجون سعد ومباهج،
وتنبسطُ فأنام. في النهار تمتدُّ أبعد من مدى السهر والتعب والحمى، تلمُّ الشموس والنهارات الخائنة، وتحجب الاذى عن حقل اللوبياء، وقيعة الضوء، وفسحة العنب، وفي الفجر تختلف على كلِّ نهر ومسمَّى للريح، وقبل أنْ يهدَّها الليلُ تحيلُ وشائعَ الخوص حبالاً واسرةً وكركرات.
اليدُ الطويلة التي تنعقدُ على الماء، وتتلوى مثل كوسج حوصر بالقصب، تنطبق على كل سعف وليف، وتنفتح على كلِّ أزرقَ وأخضرَ وسؤدُد، هي بأسُ كلِّ محراث ومنجل، وعاطفة كلِّ باقة ورد وآس، ووئام كلِّ وسادة بلقالق، ومن شجرة توت تعملقت في الريح الى كلِّ أجاصةٍ لم تظفر الشمسُ بآمادها بعد، كانت تذهب وتأتي، وكنتُ اصغي، وهو يطعمها الضوء والماء في جردل واحد. اليدُ الطويلة تأخذني الى ما صار جمراً في موقد روحه، ومن باطنها، من عرق غائر بيده أستل اسياخ الحلواء، وما لا أبارحه الساعة، وما لم أجده في خزائنه اليوم.
اليدُ الطاهرةُ بالدراهم الصمّاء القليلة، التي تنبسط في العيد، عن حلقوم ونحاس وقلائد فضة، يقبلها كلُّ ابنِ عمٍّ وشقيق، وتطلبها كلُّ امرأة من وراء خفر وحياء، تظل ممدودة حتى آخر النهار، العصافير تقربها، وتلطع أنفاسَها الحِملان. ما خلقت إلا لتهب، وما غلظت إلا لتترفق بالفواخت والشجر. تعملقت لتخرس الذئاب، وتعففت لأنَّ الحاجة بابُ في الكبرياء. أنا ذاهب اليها وآيب منها، لا أهتدي لطريق إلا بها، ولا أعرف عن الغياب بحضورها، أنا غنيٌّ بها، ما اتخذتُ من وهن لجسدي حائطاً، وفقيرٌ لها ما حييت، أطلبها كأحاسن ما طلبت، ويذكّرُنيها فزعٌ قديم. يرقد الدهرُ عنها فتمضي، في كلِّ حقٍّ فيه تمرٌ ولبن. أجيئ غوايتها من باب الفاقة والصبر، فأجدها تطرز الظلماءَ بأردية الشمس.
اليد مطويةٌ تحت الرأس، والوسادة تبلى، هذا الظلام حائك قديم، ومُلاءة الليل مهزومة بمخلب الفقد اسفل السرير، العناكب والوزغ الحقير يعبرها الى جحر في الحائط، واليد مطوية ما تزال، تراودها حاجةٌ في أن تكون، لكنها لا تكون، وتدمغها ظلمةُ ما بعد المغيب فلا ترى. سنة أخرى تمرُّ واليد معطوفة على متأخِرٍ في الزمان، قديمٍ فيه، وقد كفت حتى عن أن تبقى مطويةً بافتراض البقاء هذا، كأنها لا شيء، واخشى أن يكون قليلاً، كانها تريدُ نسخ المعرفة في كلام عن المعرفة، وتمرير الدعة في علبة ضيقة للسكون، الذي يغطي السرير. في حضرة اليد، مقطوعة الأسباب اليوم، من الحكمة ألا تجعل الأحمر عميقاً في اللوحة.
اليدُ تومئُ خارج النعش، محمولةً على مقولة الحرث والغرس والجني، رقائقُ الخشب كسَّرهُا الشيخُ في المغتسل، وحُمِلَ الجسدُ، بعيداً، عن سرير الألم والوزغ والعنكبوت، وعالياً فوق المركبة المسرعة تناهبته الريحُ. هو لا يتوقف في مقهى على الطريق، ولا قرب مرعى في القفر ذاك، لكنَّ اليد تبعث برسائل الى الملح. ما يبقى لن نجده، هو ما نبحث عنه، أما اليدُ الغليظة الطويلة الطاهرة المطوية ستظلُّ تومئُ في الفراغ، إنْ ظلَّ فراغاً.
