ــ هويكتب على سبورة العمرِــ مايراه ـبالطبشور الأبيض..ويدون مسراتنا ببياض شعرهِوأحسبه،،مازال يلقنُ البلابلَ أناشيدَ نحبهاوانا ماعاد ليان أحفظ أناشيد الحرب...... فيا وجهه الذي تكسر عند عتبات الصمتوأشهرَ أسئلة لارادَ لها،ويا لعينيه وهي تخيط ثوبَ الأيام

ــ هويكتب على سبورة العمرِــ مايراه ـ
بالطبشور الأبيض..
ويدون مسراتنا ببياض شعرهِ
وأحسبه،،
مازال يلقنُ البلابلَ أناشيدَ نحبها
وانا ماعاد لي
ان أحفظ أناشيد الحرب...
... فيا وجهه الذي تكسر عند عتبات الصمت
وأشهرَ أسئلة لارادَ لها،
ويا لعينيه وهي تخيط ثوبَ الأيامِ
بفوانيس التذكر.
ويالارتجافِ يدهِ حين تنْحتْ عنهُ العصا
فسال دمُ الفوضى
على نوافذِ الصفوف.
ويا لإصبعه،،
حين يشير الى جرسٍ كبيرٍ
عند برجِ المبنى
يسمعُ رنينهُ عند ممر الذاكرة.
ويا لشهقته وهو يتنفسُ روائحَ الموتِ
ويتمتمُ قبلَ الوداعِ
آياتٍ في حبِ الوطن..
ويا لرؤاه ، وهي تنسرحُ أبعد من ثمانين عاماً
تتلصصُ الضحكات
تعيدُ اخضرار حياة
اغتسلت بدقائقها..
فكم طبشورٍ سيكتبُ سيرة الأثر
وكم سبورةٍ تتسعُ
لخفقِ رايــــــــــــــةِ هوت...