ياسين طه حافظ لكِ أن أبتدي بكتابة سيرتك الغامضة أقتفي : وهَجَات الضياء الذي يترامى كريش الطواويسِ تنثره خطواتُكِ حين تمرّ بذاكرتي وانكسارَ المساءات فوق نوافذ مغلقة ومرورَكِ كالظل فوق حشائش مصفرّةٍ تتحاشين أوجاعِهَا وأميل على سندٍ لأتابع خطوكِ ساهيةً في الطريق ولا شيء غير الشوائب، تستذكرين النهار وما فيهِ، وجهك ظلَّلهُ الغيمُ، حتى إذا لاحت البابُ،
ينحسر الغيم عنه وتشرق وردتُه في الوصولْ . كنتُ أبعد من هذهِ، كنت في حرج الانعطاف المهينِ، وحين ابتدأت كتابة هذي الفصولْ، كل المرور توقف لحظتَها إذ عبرتِ وأُعجب صادف وسط الدخان عبوري! كَيف يجتاز قلبي خنادق مملوءةً بحطامِ معارك خاسرةٍ كيف أمضي بأروقةً أُطفِئَتْ من زمانٍ، فلا عالمٌ أقتفيهِ؟ ولا أنت أوقدتِ ضوءاً لادنو- (الرسائل تطفو ووجهكِ يأخذ فيه الشحوبُ مقرّاتهِ..) ويشاغلني الحبُّ، يكلمني في الرخام الصقيل يقبّلُهُ المطر الحلوُ، اهجسهُ يوقظُ أحزانكِ الخفِراتِ واسمع ما بين حين وحينٍ خطاباً خفيّا يُضيء ممراتِ روحي (التفاصيل مربكةٌ لهدوئك، سيدتي، انا مثلك اجهل كيف تتم الاقاصيص، اعجب اني ارى الحب مكتمل الزهر، سيدتي، خلِّني أكمل الكلام 🙂 فأنا كلّ ليل أراكِ من الباب للنار والنار للباب، خطوكِ يأتي ويمضي، الجمال الذي حجبته الكآبةُ يأتي ويمضي، وشال حرير هو الحزن يغفو على كتفيكِ.. تأتين تمضين وحدك في البيتِ..، هذا الشقاءُ الذي ليس يُعلنُ أكشفهُ من وراء المفاخر والزهو أكشفه للحياة، فأني هنا ، مهنتي أجمع الومضَ أجمع ما يتساقط من ورقٍ استعيدُ مواسمَهُ ومن الباب للنار والنار للباب تأتي وتذهب سيدة النار والليلِ ...، لا سرَّ بعدُ فدفتر أيامك يُلقي عواطفهُ خِلْسَة في التلفّت، او في ارتعاشة كفكِ تمسح واهنةً قطراتِ المطرْ قد أضلّكِ ظنُّ أضلَّ سواكِ، الغناء الحزينُ يمرُ بزيتونة الباب، يأتي لنافذتي ويمسُّ يديَّ، يمرُّ على مكتبي وسريري .. فلا سرّ بعدُ أنا في كل ليلٍ أتابع خطوكِ عائدةً في النهارْ، أتأمّل تلك التي تستدير الى بيتها ظلُّ ماضٍ نسيتُ وآتٍ تمنيتُ يلتقيانِ عليها فتولج في غيمة من ظلالْ. رأسُها ينحني عبءُ شعْرٍ، أسى عالمٍ مُكرهٍ، وجعٌ آخرٌ (التفاصيل متعِبةٌ) تعبر الان، مفردةً في الطريق وتدخلُ في بيتها الموصلي.. ويبقى الرخامْ وتبقى الارايل عريانةً في الفضاء وتبقى الستائرُ مُسْدَلةً وعلى الشرُفات ينام الحمامْ. هو ذلك بيتك سيدتي وهي تلك الحياة النبيلة وسط الزحام محَيَّرةُ لا خيار سوى يَبَسِ الشفتينِ، شجيُّ كتابُ الحياة. هذه صفحة ربما هي طارئة وتثيرُ ارتيابكِ، ربما لا ترين بها عجباً، فهي كل الذي تترك الروح من إرثها. صفحةٌ خالية جمعت وهجَيْن وما التقيا مرةً خارج الشعرِ الا لكي يوقدا الضوء في الساحة الخاوية فأنا في المساء المَغيم أُتابع ايماضةَ الروحِ بين يديكِ وأقرأ ما تكتبينهُ، حرفاً مضيئاً وحرفاً يضيّع اسرارهُ ليظل بعيداً عن القبضة اليابسة. كانت الريحُ سيئةً، ما تزال كما كانت الريحُ، سيئةً وكلانا بلا موعدٍ نبدأ العدَّ منتظرينَ انكسار الشتاءِ، لكنها ظلمات البلاد الفقيرة، لكنها ظلمات البلاد التي لا تفارقُها في الصباح التفاهةُ، لكنها الاوجُهُ المستطيلةُ والحدقُ الدائرة. وأنا أتسلّلُ عبر قذارة تاريخهم ورثاثة ما أنتظر، لأرى شعلةَ الله تخفق في الغيم قبل انطفاء اشارتها .. بدأ الحبُّ حين الحياة مطارَدَةٌ والكلابُ تَشَمَّمُ أردانَنا والعيون حديديةٌ تتفرّسُ، تأخذ من وجهنا عيّناتٍ، ولكنها رحلة الروح، حجٌّ الى زمنٍ آخرٍ والصراط المخيفُ يولول من تحت أقدامنا. أنتِ كنتِ محجَّبةً بتُقىً خافتٍ وظلالٍ من الشعْرِ ساكنةٍ وأنا لا أرى غير لمْعٍ بعيدٍ وعارٍ، كما الله، مصباح روحي في النوءِ لا أحدٌ في الخرابْ يعرف من يتلقّى اشاراتهِ، أي ريح ستطفؤهُ، أيما حجرٍ...، ومن الباب للنار والنار للباب، كان الجمالْ قَلقِاً (قصةٌ صعبةٌ) وأنا أعبر هذا الممرَّ المدجّجَ، لم أغفل المسأله لأُصارحكِ الان: يوجع قلبيَ هذا العزوفُ عن "الله" للهِ..، هل تفهمينْ؟ لا أُريد لناركِ تُطْفَأُ قتلاً بكلتا يديكِ، ألا تسمعين صراخَ الطيورْ؟ الظلام كبيرٌ وليس سوى شعلةٍ من بعيدٍ تُلوِّحُ مُنْقِذَةً والغريق الوحيد يمد يداً من رداءات عالمهِ، يستجيرْ احلمي احلمي، ليس غير الحلُمْ وسوى الباب والنار... تمضين تأتين أسلمتِ روحَكِ للريح، أسلمتِ أجملَ كل الهدايا وأبقيتِ للارض هذا الجسدْ يستريحُ على وجع.. ويحوّمُ فوق نعومتهِ زمنٌ خشنٌ ووجوهٌ ملطخةٌ دَبَقاً وغثاءً..، تكومتُ حزناً على وهجٍ ضاع كالماء غيّبَ صيحتَهُ وانتهى هو ذاك الخسارْ وهو ذاك الطريق الذي أنا أخطأتُ فيهِ وكررتهِ، خطأً! هو شأنُ المحبة سيدتي، أعرف أعرف، لكنها قصة قاسيه! كم تمنيتُ أني أراكِ، وفي خلوة الروح، حين الضياء يشعُّ ويسطع من مرفقيكِ وحين تحطّ الرسوم وتأتمنين الحروف على الوردة الباقيه. وَحََلٌَ حول وردتنا، انما انبثقت تتلألأُ من رغوةٍ للمهانة سوداءَ، تبشّرُ في مقدم للبساتينِ وان الطريق يغادر هذي المقابرَ...، لكنني قلتُ: ان الطريق الى الله قد أغلقتهُ القمامةُ من زمنٍ، قلتِ: ان الفنارات مابين أكواخنا والفنارات بين الاكفّ التي تَعِِبَتْ والغضونْ! وعجبتُ لهذي الطفولة صافيةً ولهذا السلام المنيرْ. لكِ أن أبدأ هذا الغناءَ بمجدكِ، لكنني مُعوِ